É a loucura a Funcionar

Fechei o escritório no sábado à tarde e embarquei para o Porto.

Sábado à tarde é também a altura quando os reformados vão jogar cartas e beber tintol. Em grupos animados, circulam pelos diversos transportes públicos...ao meu lado, ouvia a seguinte conversa:

- Mas olhe que eu já fui chefe de estação! Portanto sou seu superior...
- Chefe de estação?
- Sim senhor, chefe de estação!
- Em que estações é que você foi chefe?
- Fui chefe de quatro estações!
- Ah é? então diga lá!
- Fui chefe da Primavera, do Verão...

Seguiram-se uns risos de aprovação...
No Porto, o autocarro que abordei para me levar a casa avariou passado duas paragens. Ia completamente cheio, incluíndo cinco carrinhos de bebé. Durante o transbordo para outro autocarro, gerou-se uma animada confusão porque havia cerca de dez pessoas com bebés ao colo...e apenas seis lugares reservados para esses grupo de utilizadores...para agravar a situação, vários velhotes sofriam de incontinência...enfim, o odor a vinho, a urina ressequida em fraldas e aos diversos produtos empregues para os disfarçar adensava a atmosfera já de si carregada.

Domingo regressei para Aveiro. Cheguei cedo a S. Bento e decidi esperar dentro do comboio, praticamente vazio. Comecei a ler...passados alguns minutos ouço o som de um homem a arrastar-se numas muletas. Quando o vulto se aproxima de mim (depois de ter percorrido metade do comprimento do comboio), senta-se e olha para mim com olhos esbugalhados...contrariado, encaro-o:

- Dizem que eu tenho uma doença...
- [...]
- Dizem que é nê-neurológica...
- [...]
- Dizem...dizem, eles é que dizem...

Era um homem novo, vinte e poucos anos, bastante deformado e aleijado, vestido de forma incongruente. Barriquei-me por detrás do meu livro, tentei não dar importância ao caso. Felizmente, o doente levantou-se e foi para a outra ponta do comboio, onde estava sentado outra pessoa.

Pousei o livro. Fiz a viagem ansioso por chegar ao destino.

De uma ceia da última quadra

Casa grande da ilha de Mombaim

Written Down Words Again

Written down words again
Flowing from new machines
And new hands

I stay in the west
With more books
And less marzipans

You, actors in my play,
Jumble my cues
And upset my plans

Proffered scenarios
Are thus undressed
And coolly scorned upon

I will let them slip
Into my blue archives.


Janeiro 2007